prueba contundente del calentamiento del planeta

Cafés, amigos, etc

Después de pasar muchos años viviendo en un país donde la cultura cafetera es casi inexistente e indivisiblemente asociada con franquicias multimillonarias y jóvenes profesionales; no puedo dejar de acordarme de la infinita cantidad de tardes que pasé rodeado de un grupo muy variado y florido de amigos por los cafés de la ciudad de Caracas. Teníamos conversaciones interesantísimas,- o por lo menos eso creía yo a esa edad- y nos unía un nexo bien extraño e incluso todavía inexplicable e incomprensible para mi.

Si alguien podía sentarse a tomar café con leche durante una tarde entera, éramos nosotros. Vivíamos entre el “Café Margana” del Centro Plaza y “Manhattan” en Mata de Coco, porque eran los que estaban más cerca del colegio, pero de vez en cuando nos aventurábamos hasta “La Flor de Castilla” en Altamira, o incluso hasta “El Papagayo” en el Centro Comercial Cacaito. Todos pedíamos café con leche grande, excepto Fran que siempre lo tomó Negro.

Así pasábamos tardes enteras, hablando de las letras de Sabina, de los pocos libros que nos habíamos leído hasta entonces, de películas Europeas y de música rara. Todos estaban (y ahí me salvo) enamorados de Florencia. Una belleza argentina con el cabello más largo y bello de toda Caracas. Solamente tenía algo más hermoso que el cabello pero eso no viene al caso. Flori, le tenía la vida volteada a todos mis compañeros que juraban, cada quien por separado, haber encontrado el amor de su vida.

Jeffrey, era y espero que todavía lo siga siendo, un Cubano-Americano, si mal no recuerdo virtuoso de la guitarra. Quiero pensar que tenía un sentido del humor un tanto fuera de lo común y muy por encima del resto de los mortales– por no decir que estaba loco de bola -. Se sentaba en una piedra enorme que había en el patio durante todo el recreo en cuclillas, como si fuera un ave. Si alguien se le acercaba empezaba a pegar gritos o se hacía el Monje Tibetano y decía que estaba meditando…

Carlito, ajá, así sin S al final. Nieto de Italianos pero más venezolano que muchos que conozco. Hasta el sol de hoy uno de mis hermanos. Músico incomprendido –en aquella época-, hoy productor musical e ingeniero de sonido; rumbero, simpático y buen amigo (aunque muy cara de rabo con quien el quiere). Un tipo galán, sin ningún tipo de complejos, tabúes o estupideces en la cabeza. Era y todavía lo es, capaz de ver un partido de fútbol y leer poesía. Ya mas adelante sabrán más de él.

Pedro, un tercio filósofo, otro tercio poeta y otro músico. Un paquetico interesante. No cagaba sino en su baño amarillo con poceta roja. Un día insultó a una profesora diciéndole que era una bruta y que no sabía nada y citaron a su mamá a la Dirección del Colegio; la mamá, con una cara muy natural le preocupada al mismo tiempo, le explicaba a la directora que ése era su gran problema. Que él nunca había aprendido a decir mentiras…

Ese día, todos aprendimos a respetar el humor de la mamá de Pedro.

Yo, no soy quien para describirme, asi que eso le tocará a alguien mas. Ojalá que sea en un comentario en este blog.

Por último, mi Hermano Fran. Hijo de un Español encantador y de una venezolana divina. Nos conocimos en primaria, y su casa fue mi casa, su familia la mía. Artista por naturaleza; el lápiz y él, siempre fueron buenos amigos. Lector ávido como pocos y compañero de mil batallas. Siempre con un punto de vista neutral e interesante. Un humor brillante que lo premió con besos y cachetadas.

Total, que el grupito era muy variado. No recuerdo drogas, no recuerdo puños, no recuerdo violencia. Recuerdo tardes largas con café y de vez en cuando una cerveza en vaso largo con una bolsa de Bolero adentro…

Con Fran y Carlo, nunca perdí contacto. Hoy me reencontré con Pedro por Internet.

Fran está en Margarita, Carlos en Londres, Pedro en Barcelona España, yo en Miami. Flori, creo que pasó por Londres, no se si todavía está por allá. Jeff se lo tragó la tierra.

Ojalá algún dia nos sentemos en otro café a conversar de nuestras vidas, o de libros, de películas o los profesores del Cardenal Quintero, donde, si no pasas, te devuelven tu dinero…

Con qué quiere su café?

Hasta la próxima

Lost and Found (in tech)

No deja de sorprenderme la cantidad de información que uno puede encontrar en el Internet. No solo me refiero a lo que uno espera encontrar, sino tambien a lo que nunca nos imagináramos estuviese publicado en la super autopista de la información.
Gracias al internet, y a sus "Motores de Busqueda" me he encontrado con información muy interesante. Desde el Divorcio de un primo que vive en otro pais, hasta las andanzas de un amigo y compañero de Bachillerato que ahora vive en Barcelona con el cual perdí contacto hace más de 10 años. Me enteré que un amigo es editor de video, otro Manager de Artistas, que una compañera de clases trabaja en una alcaldía en Caracas y su prima en un Hostal en Los Roques. Total, que uno se entera de todo lo que pasa sin hablar con la conserje del edificio.

Incluso, la cuestión trabaja para todos, es decir, he conseguido a mucha gente pero también me han conseguido a mí. Me contactó alguien que había borrado de mi memoria y al cual debo contestarle por educación.
Recibí fotos por email de una primera comunión donde aparecen varios de mis Compañeritos de clase, hace muuuuuuuchos años.

En fin, con esto del internet, se destapó la olla. Bien lo dice el dicho:

-"El que busca, encuentra"

Al Rescate de la Memoria Audiovisual

En el libro 1984, el Gobierno le borra la identidad a la gente que no está de acuerdo con el sistema – cosa que también pasa en Venezuela, que curioso -. En ambos escenarios hay una razón política y de control sobre la masa –el soberano-. Pero qué pasa cuando somos nosotros mismos los que nos encargamos de borrar nuestros propios recuerdos? Por qué lo hacemos? Es acaso un mecanismo de defensa que tenemos para poder sobrellevar la soledad? O simplemente es la auto-negación al paso del tiempo?

De qué gobierno es la culpa de que hayamos roto tantas fotos de novias en ataques de celos adolescentes? Por qué no tenemos fotos, sino sólo recuerdos de los mejores años que pasamos con nuestros mejores amigos? Por qué no tenemos fotos (y Vídeos, dependiendo de la edad del lector) de todas las etapas y momentos mas importantes de nuestra vida?

Qué pasa cuando, como diría García Márquez, se nos “Olvida el olor de la Guayaba”?

La vida en un país extranjero contribuye considerablemente a que uno se desvincule, por completo, de lo que alguna vez vivió. Se olvidan las calles de la ciudad donde crecimos; se olvidan los amigos de la infancia, se olvidan ocasiones. Uno se va desacostumbrando de la gente, de los amigos, de los familiares. Todo se va alejando y oscureciendo entre nubes de amnesia…

Es como la vasija llena de agua que empieza a gotear poco a poco… al cabo de un tiempo ha perdido mucha agua (memorias) y el espacio que ocupaba esa agua dentro de la vasija va siendo reemplazado por El Vacío.

Un día uno se levanta y sin acordarse de absolutamente nada se pregunta: -“Cómo carajo llegué yo aquí?” Pero “aquí”no se refiere a lugar, sino a este punto de nuestra propia personalidad. Cómo llegué a ser quien soy?

Es por eso, que he decido empezar el proyecto “Rescate de Memoria Audiovisual”. He decidido tomar la responsabilidad de buscar por todos los medios posibles todas las fotos de mi pasado que pueda encontrar; Catalogándolas, clasificándolas y digitalizándolas para que puedan perdurar en el tiempo.

Por supuesto, esta misión es a largo plazo y necesitaré la ayuda y colaboración de todos. Así que te agradecería muchísimo si me pudieras mandar las fotos que tengas. No tienes escáner? No hay problema, mándame un email y nos ponemos de acuerdo.

Si no nos ocupamos nosotros, quién va a contar nuestra historia?

Un millón de gracias a todos de ante mano

Alejandro